Hier soir, en me plongeant avec délectation dans les draps de mon lit tant attendu, je n’avais pas le courage de reprendre ma lecture quotidienne. J’étais heureuse de l’article écrit dans la journée creusant et réfléchissant à son évolution entre son apparition inattendue, le cours qu’il prit dans ma tête, sous mes doigts et la structure que je lui avais donnée au final. Craignant d’être trop confuse, je pensais à son plan, me répétant incessamment que le fil était ténu, malicieuse que je suis à sautiller d’une idée à l’autre en grand écart afin de relier des champs faussement antagonistes ou illogiques. Je l’ai relu et relu ; plongée fraîchement dans mes questionnements stylistiques et logiques, je manque de recul pour avoir un jugement clair sur cette question. Cependant, je me délectai en éclairage soudain de ce titre venu sans plus y penser :

en écho, je m’écris.

Parce qu’en écho, je m’écrie, aussi.

Entre l’écriture et le cri, reste l’écho. C’est inopiné et beau, non ? 

Alala, je m’étonne moi- même de mes travaux. En recette du bonheur, il existe celle-ci : émerveillons- nous de ce que la vie nous offre !

Et dans ma quête narcissique, je trouve en mon intérieur des richesses insoupçonnées. Je me penche avec empathie sur ces années de souffrances où j’ai longtemps pensé que je n’étais rien, que je ne valais rien, que j’étais incapable de faire quelque chose de valable. Désormais, je sais que ce n’est pas le cas et comme me l’a si joliment écrit Annie en commentaire, chaque article publié me transforme.

Punaise, quel cheminement incroyable !

La suite des articles ne donnera que plus de force à ces pensées, je suis réellement passée dans une autre dimension.